Queria escrever poesias, mas de mim só saem frases sem sentidos, sem cor e sem motivos de existir. Eu não possuo metáfora pra vida, nem pros sentimentos que carrego no peito, mas aos poucos, o que meu pensamento se encarrega de elevar, eu tenho realizado com um certo êxito.
Não tenho memórias em linha reta, nem consigo botar pra fora as sensações de forma coerente, mas nesse emaranhado de lembranças que criei e alimentei, o tempo paira sobre tudo aquilo que mais preso.
Se eu pudesse voltar, algumas coisas mudariam, mas nada que fizesse com que o curso da história fosse outro ou que minhas paixões fossem menores.
Posso estar longe, o mais longe que a vida me pudesse permitir, mas lhe quero da mesma maneira, sempre e tanto, não importa quantas vidas passar.